On les dirait tous semblables, des princes. Leurs portes béantes. Ils se pavanent. L'½il poudré de cendre, leurs veines glacées, leur c½ur battant pour leur illusion. L'illusion de leur beauté, de leur magnificence. Leurs notes hautes-placées pour masquer le silence. Le silence creux de leur être, dépourvu de sens, ils ne possèdent rien d'autre que leurs biens matériels et leur arrogance. Car devant la vraie beauté, celle qui lacère nos doutes, leur visage est d'acier et leur larmes de sang. Mais au devant de leur regrets ne demeurent que des souvenirs froids. Ces visages moqueurs sont en fait désireux, jaloux comme des vautours de nos nuits vermeilles. Jaloux des âmes impures, rampant dans les fossés, chéris de la liberté.
. I throw a window wide open and step through
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Charognards.
